-Պայթյուն...,- մամայի ձայնը կարծես սիրահարվել է այս բառին։ Ինքը ճանապարհ է գնում ու խոսում, որ հանկարծ արկը չմոտենա։ Այս անգամ գլխավերևով անցավ, իսկ ինքը լուռ թեքվեց դեպի վանքն ու աղոթեց տղերքի համար։
Օրը լռել է ականջներիս մեջ։ Չեն զանգում տղերքը, կարոտում եմ։
...Եվ այս ամենն իր աչքերի մեջ պահելով՝ նորից կրակում է։ Հորիզոնը հեռանում է իր լուսանցքներից։ Պահը մոռանում է անցյալն ու ապագա է պարտադրում, ուր ոչ ոք այնքան սովորական չի եղել երբեք։
Լույսը գնում է ու գալիս։
Կյանքը անցնում է ու գնում... Ցավի կայարանում մնացած գնացքը մի քանի հոգու երազանք է ուզում որպես ուղևոր տանել։ Չի ստացվում։ ճանապարհն էլ վաղուց կիսատ է մնացել։
Օրը նորից է դատարկ, ու ձայն չի հանում ոչ ոք։ Էլ այս ձայնին կարոտող չկա։
Նրա աչքերը արտագրում են երկնքի գույնը, ապրելու շունչն ու ընկերոջ ցավը։
Այս աչքերը նորից են խոսում։ Այս անգամ լուռ, շատ լուռ, անասելի լուռ։
Ավերակների մեջ մի մանուկ ժպտաց, այն նույն ժպիտով, որ օրեր առաջ տեսա։ Բայց դե ինչի համար ստեմ։ Ոչինչ առաջվանը չէ։ Միայն առաջվա պատմությունն է շարունակվում, ու նորն է կերտվում։
Ես մի քանի ձայն եմ լսում. զինվորի, արկի ու երկնքի։ Անտարբեր երկինք։ Այնտեղ միայն կապույտ գույն կար։ Հիմա կարմիրի հետ խառնվել է։
Այդ կարմիրով գծեր են տարված ամեն տեղով։
Աչքերիս մեջ բոլոր ճանապարհները մի տեղ են տանում... Արցախ։ Ես էլ նա չեմ, որ քայլել եմ ու քայլում եմ սովորական։ Ես քայլում եմ պատմության միջով ու կանգնում եմ մի պահ։ Այդ պահն էլ պատմություն է կերտում։ Արցախը պատմությունն է քաջերի։ Այսքանը։
Կապրի Արցախս... Կապրենք մենք...
Վովա
ԱՐԶՈՒՄԱՆՅԱՆ